# Maracangalha #11: Filha da poeira - Canonical: https://logosgrafia.com/2026/07/31/maracangalha-11-filha-da-poeira/ - Author: Paulo Ricardo Zargolin - Published: 2026-07-31T18:00:00-03:00 - Modified: 2026-07-21T11:49:19-03:00 - Language: pt-BR - Categories: Logosgrafia em séries, Maracangalha, Publicações --- Maracangalha Capítulo 11 Por: Paulo Ricardo Zargolin Agenor não avisou que viria. Nunca avisava. Era do tipo que acreditava que o mundo girava em torno de sua conveniência. Chegou perto das oito, sem pressa, com a barba por fazer e um hálito misturado entre cigarro velho e ambição requentada. Belisário, ao abrir o portão, fez aquele sorriso discreto que se ensaia em espelho de repartição — um sorriso de servidor treinado para a diplomacia do estômago. — A mesa já tá quase pronta — disse, enquanto o prefeito ajeitava o cinto sob a barriga cansada. Entraram. A casa estava organizada, mas sem vaidade. A toalha com detalhes florais havia sido passada pela manhã. O cheiro era de frango com alecrim, arroz com alho e um perfume adocicado que escapava dos armários, herança da esposa ausente. — Cadê a Sandra? — perguntou Agenor, sem tirar os sapatos. — Em São Paulo. Congresso da empresa. Ela assumiu o cargo de diretora-executiva da marca — respondeu Belisário, ajeitando as cadeiras. — Cosméticos. Vai lançar uma linha nova de batons. Coragem, o nome da coleção. — Bonito isso — disse Agenor, rindo com um canto da boca. — Coragem. Nome bom pra batom e ruim pra funcionário. Tomaz desceu as escadas de meias, segurando o celular. Vinha com fones, mas o som vazava. Um trap acústico qualquer. Estacou ao ver o prefeito e hesitou por um segundo. — Mas olha só… O filho cresceu, hein? — Boa noite, senhor — disse Tomaz, sem cerimônia, só o suficiente para ser educado. Agenor mediu o menino com o olhar de quem avalia um dado antigo. Como se tentasse lembrar qual foi a última vez em que vira aquele rosto. Talvez em alguma festa de gabinete, ou no fim de uma cerimônia escolar. Passou a mão na cabeça do garoto como quem sela um reconhecimento. — Já tá com quantos? — Onze — respondeu o menino, automático. — Onze… E já tá maior que muito vereador por aí. Tomaz riu sem mostrar os dentes. Foi breve. Despediu-se com um aceno leve e subiu, dizendo que ainda tinha lição pra terminar. Era mentira. Mas funcionava. No quarto, encostado na porta, com o som do fone desligado, o garoto pôs-se a escutar. O pai havia esquecido de fechar por completo a porta da cozinha. A voz de Agenor atravessava a casa como fumaça. Espessa, cheia de ruídos. — E então, essa moça nova… já deu trabalho? — Ainda não. Tá aprendendo o caminho das gavetas — disse Belisário, enquanto servia o arroz no prato do prefeito. — Ela veio de São Paulo. Passou no concurso. Nome publicado no Diário Oficial, tudo certo. Agenor mastigou devagar, depois limpou a boca com o guardanapo como quem prepara o paladar pra um comentário mais ácido. — Concurso… Essa palavra me dá urticária. Só serve pra legitimar encrenca. Dá autoridade pra quem não devia ter voz. Tomaz, lá em cima, ouvindo tudo, puxou o celular e abriu o navegador. Digitou o nome que ouvira tantas vezes nos últimos minutos. “Ísis.” “Prefeitura.” “Maracangalha.” Não demorou muito. Uma nota oficial, o resultado do concurso, o nome completo. Bastou isso para que encontrasse o perfil certo. Uma conta discreta, sem selfies. Mas com frases de impacto, links de jornais, e uma postagem antiga sobre resistência feminina. Passou o dedo sobre o botão “seguir”. Depois, pensou melhor. Voltou. Criou uma conta nova, com nome genérico e foto de avatar retirada de um banco de imagens. Algo adolescente o suficiente pra parecer bobo. E invisível o bastante pra ser lido com descuido. Na cozinha, a conversa continuava. — Coloquei ela na Comunicação, mas dei a chave da sala ao Raul. Ele sabe o que fazer: deixa os computadores desligados. Eles funcionam melhor assim. — E se ela cavar? — Belisário preocupou-se. — Que cave. No máximo, encontra a própria sombra. As notas estão diluídas. Os nomes mascarados. E se insistir… Agenor sorriu. Não completou. Belisário pegou uma cerveja na geladeira. Colocou a garrafa entre eles. — Ela é inteligente. Não parece do tipo que aceita qualquer papel. — Inteligente… — repetiu o prefeito, girando o copo vazio. — Filha da poeira. Cresceu no rastro dos outros. Vai ter que se habituar com o nosso arquivo morto. Tomaz, do quarto, sentiu um arrepio. A frase grudou como adesivo. Poeira. Morto. Arquivo. Palavras que, reunidas, ganhavam cheiro. — Essa daí é problema da Cristina — continuou. — Como assim? O prefeito limpou os lábios com o guardanapo, mas parecia enxugar lembranças. — É coisa antiga. Das que a gente não comenta nem com santo de confiança. Pois bem. Se tem uma coisa que Cristina sabe é plantar árvore com raiz encoberta. — E se a menina não se habituar? — arriscou o assessor. — Ela que se engasgue — retrucou Agenor. Deu uma pausa. Depois soltou, como quem ri da própria astúcia: — Mas vai mastigar em silêncio. Porque aqui, até o grito é protocolado. Lá fora, a noite parecia mais densa. A lua não ousava subir. No celular de Tomaz, a conta fake já estava pronta. E o cursor piscava dentro da caixa de mensagem privada, como um nervo que pulsa. Ele não sabia exatamente o que escrever. Mas sabia o que precisava dizer. E sabia a quem. [](https://i0.wp.com/logosgrafia.com/wp-content/uploads/2026/07/Marcangalha-Cap.-10-Cada-uma-segue-para-seu-altar.png?ssl=1)Retome ao décimo capítulo, [aqui](https://logosgrafia.com/?p=11060). [](https://logosgrafia.com/category/lia-no-pais-da-logosgrafia/)Acompanhe as aventuras de Lia, [aqui](https://logosgrafia.com/category/lia-no-pais-da-logosgrafia/). [](https://logosgrafia.com/)Volte ao início, [aqui](https://logosgrafia.com/).