# A Matadora de Tigrinhos #03

- Canonical: https://logosgrafia.com/2026/09/19/a-matadora-de-tigrinhos-03/
- Author: Paulo Ricardo Zargolin
- Published: 2026-09-19T20:00:00-03:00
- Modified: 2026-08-31T14:52:23-03:00
- Language: pt-BR
- Categories: A Matadora de Tigrinhos, Logosgrafia em séries, Publicações

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A Matadora de Tigrinhos ## Aposte nesta história Quatorze números. Quatorze capítulos. Escolha onde entrar — ou onde arriscar mais uma vez. [ 01 aberto ](https://logosgrafia.com/?p=12108) [ 02 ](https://logosgrafia.com/?p=12116) [ 03 ](https://logosgrafia.com/?p=12128) [ 04 ](https://logosgrafia.com/?p=12356) [ 05 ](https://logosgrafia.com/?p=12361) [ 06 ](https://logosgrafia.com/?p=12368) [ 07 ](https://logosgrafia.com/?p=12373) [ 08 ](https://logosgrafia.com/?p=12390) [ 09 ](https://logosgrafia.com/?p=12401) [ 10 ](https://logosgrafia.com/?p=12405) [ 11 ](https://logosgrafia.com/?p=12410) [ 12 ](https://logosgrafia.com/?p=12413) [ 13 ](https://logosgrafia.com/?p=12416) [ 14 ](https://logosgrafia.com/?p=12424) 01 Você continua chorando bonito 17/09 17 a 30 de setembro de 2026 Capítulo 3 ## Você esqueceu de matar a Aurora Kadu Vilar havia transformado a mesa engordurada de uma lanchonete numa espécie de tribunal popular. Na miniatura do vídeo, Luciana aparecia com o rosto inclinado, os olhos mais claros do que eram e uma sombra escura atrás do corpo. Kadu estava ao lado, sério, a mão suspensa no ar como quem acabara de impedir uma injustiça histórica. Acima dos dois, letras grandes anunciavam: A MULHER QUE MELINDA QUER CALAR Logo abaixo, numa fonte menor e suficientemente ambígua para proteger advogados e consciência: Vítima esquecida ou criminosa em busca de vingança? Luciana assistiu aos primeiros segundos sem som. Era impressionante como a edição conseguia melhorar a realidade sem necessariamente corrigi-la. A parede da lanchonete parecia menos suja. O ruído dos pratos havia desaparecido. Sua pele estava mais uniforme. Até sua irritação adquirira uma espécie de dignidade fotográfica. Kadu surgia diante da câmera com a voz grave e acolhedora: — Hoje eu decidi ouvir uma mulher que está sendo atacada antes mesmo de conseguir apresentar sua versão. Luciana aumentou o volume. — Durante treze anos, ela carregou sozinha as consequências de um esquema que, segundo afirma, envolvia pessoas muito mais poderosas do que ela. O vídeo cortava para Luciana. — Minha história não foi apagada — dizia. — Foi escrita do jeito que convinha a ela. Em seguida, uma música triste começava a tocar. Kadu havia eliminado o momento em que ela admitia ter pagado pela entrevista. Também retirara a parte em que pedira para repetir uma pergunta porque não gostara do próprio cabelo. Conservou, porém, o trecho em que ela dizia que Melinda cairia de muito alto. Era o tipo de frase que não ajudava ninguém a acreditar em sua inocência, mas garantia que as pessoas assistissem até o fim. Luciana abriu os comentários. Alguns demonstravam dúvida. Vai que essa mulher está falando a verdade. Tem coisa estranha nesse passado da Melinda. Ninguém fica tão nervosa sem motivo. A maior parte, entretanto, continuava escolhendo Melinda. Ela recebeu para dar entrevista e quer falar de caráter. Cara de invejosa. Foi presa e agora quer culpar a outra. A Melinda salvou milhares. Você fez o quê? Luciana parou nessa pergunta. Você fez o quê? Era uma frase interessante porque fingia buscar informação quando, na verdade, já trazia a sentença pronta. A internet não perguntava para saber. Perguntava para humilhar com pontuação adequada. O celular vibrou. Kadu havia enviado uma mensagem. Kadu Subiu bem. Mais de trezentas mil visualizações. Luciana respondeu: Luciana E quantas acreditaram? Ele demorou menos de um minuto. Kadu Não dá para medir crença. Só retenção. Ela digitou um palavrão, apagou e bloqueou a tela. O país aceitava mulheres injustiçadas. Só exigia que sofressem com voz baixa, olhos úmidos e nenhuma raiva visível. A vítima ideal precisava ter sido destruída sem adquirir qualquer vontade de destruir de volta. Luciana ainda não aprendera essa delicadeza. Talvez fosse tarde demais. A caixa estava no fundo do guarda-roupa, atrás de um cobertor que não usava e de uma mala sem uma das rodas. Luciana retirou as roupas empilhadas por cima e puxou o recipiente de plástico. A tampa estava presa por duas fitas adesivas ressecadas. Ela havia prometido a si mesma que não tornaria a abrir aquilo sem a presença de um advogado. Como não tinha advogado, a promessa durara treze anos. Levou a caixa até a mesa. Dentro, havia documentos guardados sem método e preservados apenas pela incapacidade de Luciana de jogar fora qualquer coisa que pudesse, um dia, provar que não enlouquecera completamente. Contratos amarelados. Extratos bancários com trechos quase apagados. Cartões de visita de empresas que já não existiam. Recortes de jornal. Fotografias impressas em papel barato. Uma agenda de capa preta. Cartas recebidas durante o período em que esteve presa. E um pen drive cuja etiqueta, escrita à mão, dizia apenas: NÃO USAR Luciana segurou o objeto entre os dedos. Não se lembrava do que havia ali. Ou se lembrava e preferia continuar não lembrando. Deixou-o de lado. Começou pelos recortes. Em um deles, uma fotografia mostrava sua chegada à sede da Polícia Federal. Luciana parecia menor, mais jovem e estranhamente surpresa com a existência das câmeras. Um agente segurava seu braço. Atrás deles, alguém tentava aproximar um microfone. A legenda a chamava de articuladora financeira de uma rede clandestina de apostas. Em outro recorte, seu nome aparecia acompanhado da expressão “principal operadora”. Ela nunca havia sido principal em nada. Nem mesmo na própria condenação. Continuou procurando até encontrar a fotografia publicada nas redes. A festa. A mesa cheia. Homens sorrindo. Copos erguidos. Melinda parcialmente escondida ao fundo. Luciana virou a imagem. Não havia data. Na frente, ao lado de Melinda, aparecia apenas metade de um homem de camisa escura. O enquadramento cortava seu rosto, mas preservava a mão sobre a mesa e um relógio discreto no pulso. Luciana reconhecia aquela mão. Reconheceria até dentro de um caixão. Guardou a fotografia novamente. Sob os recortes havia uma pasta azul. Na primeira folha, lia-se: CONTRATO AURORA INTERMEDIAÇÕES DIGITAIS LTDA. testemunha Luciana permaneceu imóvel. O nome não surgia em sua memória como revelação. Surgia como cheiro. Como uma sala fechada que voltava a ser aberta. Aurora. Uma empresa criada para não fazer nada até o dia em que precisassem que fizesse tudo. Luciana folheou o contrato. Seu nome não aparecia no quadro societário. Naquela época, ela apenas assinara como testemunha. Os sócios registrados eram dois homens que desapareciam e reapareciam em diferentes empresas, sempre com profissões modestas e endereços improváveis. Melinda também não estava ali. Melinda nunca estava. Mas Luciana se lembrava da sala em que o contrato fora assinado. Lembrava-se da caneta. Lembrava-se do café frio. E lembrava-se de ter perguntado para que servia uma empresa sem clientes, funcionários ou atividade real. Treze anos antes, Melinda ainda não usava roupas claras. Preferia vestidos escuros, unhas vermelhas e perfumes que entravam nos ambientes antes dela. Não era famosa. Não precisava parecer acessível. Não tinha seguidores, assessoria ou uma casa cheia de fotografias de pessoas salvas. Tinha contatos. E uma capacidade quase ofensiva de fazer propostas criminosas parecerem reuniões de planejamento. — A Aurora não precisa operar agora — explicou, puxando o contrato para perto de Luciana. — Ela precisa existir. — Existir para quê? — Para estar disponível. — Isso não responde. Melinda sorriu. — Responde o suficiente. Luciana olhou para o homem de camisa escura sentado no outro lado da mesa. Ele trabalhava no computador sem participar da conversa. — E por que esses dois aparecem como donos? — Porque aceitaram aparecer. — E você? Melinda ergueu uma sobrancelha. — Eu reúno as partes. — Isso quer dizer o quê? — Que quem reúne não pode pertencer a nenhuma delas. Naquele momento, a frase pareceu sofisticada. Uma dessas ideias que pessoas ricas diziam para transformar covardia em estratégia. Mais tarde, Luciana entenderia a tradução: Meu nome não ficará em lugar nenhum. — Eu também não quero meu nome — disse. — Seu nome já está em outras empresas. — Justamente. — Luciana, você recebe para representar a operação. — E você recebe para quê? Melinda não se ofendeu. — Para garantir que exista uma operação para você representar. O homem da camisa escura ergueu os olhos do computador. — Precisamos terminar isso hoje. Melinda apontou para o espaço reservado às testemunhas. — Assine. Luciana segurou a caneta. — Essa empresa vai movimentar quanto? — Nada, por enquanto. — E depois? — Depois depende do que sobreviver. A resposta deveria tê-la feito levantar. Em vez disso, Luciana assinou. Não havia sido enganada. Não exatamente. Estava endividada, tinha perdido o emprego e devia dinheiro a pessoas que telefonavam em horários cada vez menos educados. Melinda oferecera um pagamento que resolveria três problemas imediatos e criaria vários outros ainda invisíveis. Luciana escolheu os problemas invisíveis. Durante algum tempo, a escolha funcionou. Ela abriu contas, assinou contratos, autorizou transferências e aprendeu a falar sobre empresas que não possuíam qualquer atividade além de receber dinheiro e distribuí-lo com nomes diferentes. Também ganhou. Pagou dívidas. Comprou móveis. Deu dinheiro à irmã. Trocou de carro. Começou a frequentar restaurantes nos quais antes teria perguntado o preço antes de sentar. Quando as apostas cresceram, Luciana passou a recrutar outras pessoas. Gente que emprestava documentos, recebia depósitos, abria empresas e fazia perguntas até o momento em que o dinheiro chegava. Ela sabia que havia ilegalidade. Só não sabia quanto custaria descobrir seu formato completo. Certa noite, perguntou a Melinda sobre um apostador que ameaçava se matar caso não recebesse um prêmio bloqueado. — Ele mandou três mensagens — disse Luciana. Melinda continuou olhando para o telefone. — Mandou para quem? — Para o atendimento. — Então o atendimento responde. — E se ele fizer alguma besteira? Melinda levantou os olhos. — Eles sempre chamam de besteira quando o dinheiro acaba. — Ele perdeu tudo. — Enquanto estava ganhando, chamava de investimento. Luciana esperou alguma preocupação. Não veio. — Libera pelo menos uma parte. — Não. — Por quê? — Porque, se ele receber, aposta de novo. — E se não receber? Melinda sorriu de leve. — Volta para tentar recuperar. Na época, Luciana considerou aquilo apenas crueldade. Anos depois, quando viu Melinda explicando em entrevistas como a mente de um dependente funcionava, percebeu que ela já conhecia cada mecanismo muito antes de decidir combatê-lo. A operação aconteceu às cinco e quarenta e sete da manhã. Luciana acordou com pancadas na porta e pensou, por alguns segundos, que fosse um vizinho. Depois ouviu a palavra “polícia” repetida com volume suficiente para acordar o prédio inteiro. Não teve tempo de esconder nada. Agentes entraram no apartamento, recolheram computadores, abriram gavetas, fotografaram documentos e arrancaram da parede uma pequena prateleira atrás da qual Luciana guardava cartões bancários. Os vizinhos observavam pelas frestas das portas. Uma mulher do terceiro andar chegou a sair com um saco de lixo apenas para poder permanecer no corredor. Luciana tentou ligar para Melinda. O número não existia. Tentou outro. Fora de área. Ligou para o homem da camisa escura. Chamou até cair. Ligou novamente. Nada. Durante o depoimento, os investigadores colocaram diante dela contratos, extratos e mensagens. Havia empresas em seu nome. Transferências autorizadas por ela. Contas vinculadas a seu endereço. Conversas enviadas de seu aparelho. — Isso não era meu — disse. O agente apontou para uma assinatura. — É seu nome. — Eu não comandava. — Quem comandava? — Melinda. — Melinda o quê? Luciana abriu a boca. Hesitou. Conhecia o perfume, os hábitos, a voz, o endereço de dois apartamentos e a forma como Melinda segurava uma taça quando estava entediada. Não tinha certeza do sobrenome. O agente esperou. — Ela usava mais de um — disse Luciana. — Qual era o verdadeiro? — Eu não sei. — Tem fotografia? Luciana pensou nas festas, nas reuniões, nos encontros. Havia fotografias. Melinda aparecia atrás de alguém, de perfil, desfocada, atravessando um ambiente. Nunca no centro dos registros que importavam. — Deve ter. — Onde está o nome dela? O agente espalhou os documentos sobre a mesa. Luciana olhou. Não estava em lugar algum. Melinda tinha o raro talento de sair das fotografias um segundo antes da culpa. — E esse homem? — perguntou o agente, mostrando uma imagem parcial. A camisa escura. A mão. O relógio. — Bóris — respondeu Luciana. Foi a primeira vez que pronunciou o nome durante o depoimento. — Sobrenome? Ela não sabia. O agente respirou pelo nariz. — A senhora está dizendo que participou de um esquema milionário comandado por duas pessoas cujos nomes completos desconhece? — Eu conhecia os dois. — Mas não sabe quem são. — Eu sei quem são. — Então diga. Luciana percebeu naquele instante que conhecer alguém e conseguir provar sua existência eram coisas completamente diferentes. A condenação veio depois, embrulhada em linguagem técnica e fotografada na saída do fórum. Luciana tentou colaborar. Contou sobre Melinda. Falou de Bóris. Descreveu reuniões, apartamentos, números de telefone, empresas e rotas de dinheiro. Algumas informações ajudaram a localizar pessoas menores. Nenhuma levou aos dois. Seu advogado repetia que acusar figuras sem identificação comprovável parecia uma tentativa de reduzir a própria responsabilidade. E, em parte, era. Luciana não buscava justiça. Queria companhia na queda. Foi presa, perdeu o apartamento, rompeu com parte da família e assistiu ao próprio nome virar sinônimo de fraude em resultados de busca. Melinda desapareceu. Bóris também. A Aurora, segundo disseram, havia sido encerrada antes de movimentar qualquer valor relevante. Luciana acreditou porque precisava acreditar que ao menos uma parte daquele passado tinha morrido. Anos depois, Melinda ressurgiu. Primeiro em vídeos curtos sobre dependência. Depois em entrevistas. Mais tarde, ao lado de famílias, médicos, celebridades e políticos. Falava sobre culpa, recaída e recomeço com uma autoridade que parecia nascer de profunda empatia. Luciana sabia de onde vinha. Melinda transformara o conhecimento adquirido destruindo jogadores numa técnica para recuperá-los. E o país chamava isso de propósito. Luciana passou o restante da tarde diante do computador. Procurou a transmissão de Tigresa. Encontrou cortes, propagandas, perfis de afiliados e dezenas de páginas que prometiam bônus exclusivos. O rosto digital surgia em versões diferentes. Às vezes, os cabelos eram longos e negros. Em outras, curtos e acobreados. Os olhos podiam ser dourados, verdes ou castanhos. A voz mudava discretamente conforme o perfil da propaganda, mas a personagem permanecia reconhecível: sensual, calorosa, familiar sem pertencer a ninguém. Luciana criou uma conta. A plataforma solicitou nome, telefone, documento e uma confirmação facial. Ela quase desistiu. Depois percebeu que já havia entregado coisas mais importantes a pessoas piores. Concluiu o cadastro. Uma janela se abriu. Tigresa apareceu sorrindo. — Seu primeiro passo merece uma recompensa. BÔNUS RODADAS 00:59 Luciana olhou para a figura. — Meu primeiro passo já me custou treze anos. Depositou vinte reais. A plataforma ofereceu bônus, rodadas e uma contagem regressiva. Luciana ignorou tudo. Abriu o aplicativo do banco e procurou o comprovante. Esperava encontrar uma intermediadora desconhecida, um nome genérico, talvez uma instituição estrangeira. Leu a razão social. Depois tornou a ler. COMPROVANTE Razão social AURORA INTERMEDIAÇÕES DIGITAIS LTDA. CNPJ••.•••.•••/••••-•• ValorR$ 20,00 Luciana não respirou. Abriu a pasta azul sobre a mesa. Comparou o CNPJ. Primeiro algarismo. Segundo. Terceiro. Todos. O mesmo número. CONTRATO ANTIGO AURORA INTERMEDIAÇÕES DIGITAIS LTDA. CNPJ ••.•••.•••/••••-•• = COMPROVANTE ATUAL AURORA INTERMEDIAÇÕES DIGITAIS LTDA. CNPJ ••.•••.•••/••••-•• Treze anos depois, a empresa que deveria ter sido encerrada continuava viva. Havia mudado de endereço, de sócios e de atividade declarada. Mas era ela. Aurora. Recebendo dinheiro de uma plataforma promovida por Tigresa. Havia nomes que envelheciam. Outros apenas esperavam que alguém voltasse a pronunciá-los. Luciana fotografou o contrato antigo e o comprovante atual. Ligou para Kadu. Kaduligação em andamento Ele atendeu depois de alguns toques. — Estou entrando numa gravação. — Cancela. — Luciana… — Eu encontrei uma empresa do esquema antigo recebendo dinheiro da bet. Houve silêncio. — Como assim? — Você ouviu. — Manda. Ela enviou as imagens. Kadu não respondeu imediatamente. Luciana o ouviu respirando, depois o som de teclas. — O CNPJ é o mesmo — disse ele. — Eu sei ler número. — A empresa sofreu sete alterações. — Quantas vezes trocaram os donos? — Quatro. — E o endereço? — Cinco. — Continua viva? — Continua. A voz dele havia mudado. Não era mais a do influenciador que sabia produzir indignação diante da câmera. Era mais baixa, concentrada. — Você já mostrou isso para alguém? — Estou mostrando para você. — Não. Para alguém que saiba que você encontrou. — Melinda sabe que eu existo. — Não foi o que perguntei. Luciana olhou para a janela. — Não. — Não publica nada ainda. — Por quê? — Porque isso liga a plataforma atual a uma empresa do esquema pelo qual você foi presa. — Finalmente você entendeu. — Eu entendi o documento. Isso ainda não liga Melinda à empresa. — Melinda nunca esteve ligada a nada no papel. Foi assim que eu acabei presa. — Eu sei. — Não sabe. — Estou começando a saber. Luciana esperou. — Você acredita em mim? — Acredito no CNPJ. — E em mim? — Em você, ainda estou pesquisando. Ela quase desligou. Kadu continuou: — Escuta. Você encontrou uma porta. Não sabe quem está atrás dela. — Eu sei. — Você acredita que sabe. É diferente. — Eu estava lá quando criaram a empresa. — E assinou como testemunha. Luciana olhou para o contrato. — Assinei. — Então esse documento também te compromete. — Tudo me compromete. — Ótimo. — Ótimo? — Significa que você não pode fingir que foi uma secretária distraída que emprestou o nome sem entender. — Eu nunca disse isso. — Não com essas palavras. Luciana apertou os lábios. Kadu continuou consultando informações. — Vou fazer cópias dos arquivos. Você também vai salvar em mais de um lugar. — Eu sei cuidar de documento. — A caixa ficou treze anos no fundo de um guarda-roupa. — E sobreviveu. — Por sorte. — Não fale de sorte comigo. Ele ignorou. — Conheço um contador que consegue reconstruir as alterações da empresa. Também vou procurar o processo antigo. — Quanto? — Quanto o quê? — Você vai cobrar quanto? Kadu demorou. — Nada. Luciana riu. — Você não faz nada de graça. — Não estou fazendo por você. — Que alívio. — Estou fazendo porque, se isso for o que parece, é a maior história que já passou pela minha mão. A sinceridade a desarmou mais do que qualquer gesto altruísta teria feito. — Então você quer audiência. — Quero encontrar a verdade antes de quem prefere enterrá-la. — Isso ainda parece audiência. — As duas coisas podem existir ao mesmo tempo. Luciana olhou para o rosto de Tigresa congelado na tela. — Ela não existe. — Quem? — Tigresa. — É óbvio que é uma personagem digital. — Não estou falando do rosto. Estou falando da mulher. Kadu ficou em silêncio. — Você acha que Melinda está por trás dela? — Acho que Tigresa é o jeito que Melinda encontrou de continuar sem voltar a aparecer. — Tem alguma prova? Luciana olhou para o comprovante. — Agora tenho um caminho. — Então não estraga. — Como? — Não ameaça ninguém. Não publica. Não manda mensagem bêbada. Não entra ao vivo. — Eu não bebo. — Uma coisa a menos. — Você está me dando ordens? — Estou tentando impedir que a única pessoa com um documento concreto aja como alguém que não deveria ter documento algum. Luciana desligou antes de responder. Kadu mandou outra mensagem. Kadu Faça as cópias. Depois me confirme. Não havia cobrança. Não havia promessa de vídeo. Pela primeira vez, ele parecia mais interessado no que a prova poderia revelar do que no título que caberia sobre ela. Luciana fez as cópias. Depois ignorou o restante do conselho. Melinda estava no escritório da Casa Recomeço quando recebeu as imagens. Nina organizava uma sequência de postagens sobre sinais de recaída. Olívia conversava ao telefone perto da janela. Duas emissoras haviam pedido autorização para acompanhar um dia de atendimento. O celular vibrou. Mensagem de Luciana. Melinda abriu. Primeiro, o contrato antigo. Depois, o comprovante atual. O mesmo CNPJ. Abaixo, uma frase: Luciana ▤ Contrato antigo ▤ Comprovante atual Você mudou os rostos, as vozes e os donos. Mas esqueceu de matar a Aurora. Melinda não se moveu. — Está tudo bem? — perguntou Nina. Ela bloqueou a tela. — Está. — Você ficou pálida. — Não dormi direito. Olívia encerrou a ligação. — A emissora quer gravar amanhã de manhã. Sem pacientes identificáveis. Podemos montar uma atividade no jardim. — Não. As duas olharam para Melinda. — Não amanhã — corrigiu. — A casa precisa respirar. Nina se aproximou. — Quer que eu cancele o restante da agenda? — Quero que você revise os pedidos de vaga. — Agora? — Sim. — Eu posso fazer daqui. — Prefiro que veja com a recepção. Nina hesitou, depois assentiu. Quando as duas saíram, Melinda trancou a porta. Abriu novamente a mensagem. Ampliou o comprovante. A Aurora não deveria aparecer ali. Não daquele modo. Não depois de tanto tempo. Entrou na conversa arquivada, sem nome e sem fotografia. Digitou: Conversa arquivada · sem nome · sem fotografia Ela encontrou a Aurora. A resposta não veio imediatamente. Pela primeira vez desde que Luciana reaparecera, Melinda sentiu medo suficiente para não confundi-lo com indignação. Os três pontos surgiram. Como? Melinda olhou mais uma vez para o comprovante. Respondeu: Seguindo o dinheiro. Como deveria ter feito treze anos atrás. [ ](https://logosgrafia.com/2026/09/20/a-matadora-de-tigrinhos-04/) ### [A Matadora de Tigrinhos #04](https://logosgrafia.com/2026/09/20/a-matadora-de-tigrinhos-04/) por [Paulo Ricardo Zargolin](https://logosgrafia.com/author/ninhozargolin/) 20 de setembro de 2026 [ ](https://logosgrafia.com/2026/09/19/a-matadora-de-tigrinhos-03/) ### [A Matadora de Tigrinhos #03](https://logosgrafia.com/2026/09/19/a-matadora-de-tigrinhos-03/) por [Paulo Ricardo Zargolin](https://logosgrafia.com/author/ninhozargolin/) 19 de setembro de 2026 [ ](https://logosgrafia.com/2026/09/18/a-matadora-de-tigrinhos-02/) ### [A Matadora de Tigrinhos #02](https://logosgrafia.com/2026/09/18/a-matadora-de-tigrinhos-02/) por [Paulo Ricardo Zargolin](https://logosgrafia.com/author/ninhozargolin/) 18 de setembro de 2026 [ ](https://logosgrafia.com/2026/09/17/a-matadora-de-tigrinhos-01/) ### [A Matadora de Tigrinhos #01](https://logosgrafia.com/2026/09/17/a-matadora-de-tigrinhos-01/) por [Paulo Ricardo Zargolin](https://logosgrafia.com/author/ninhozargolin/) 17 de setembro de 2026