O bolo estava pronto.

Cenoura com cobertura de chocolate.

Cresceu bonito, sem tombar no meio, sem rachar demais nas bordas. A cobertura escorria lentamente pelas laterais, espessa o bastante para não abandonar o bolo, líquida o suficiente para parecer um convite.

Saía do forno com aquela fumacinha que não alimenta ninguém, mas convence qualquer pessoa de que a vida ainda pode dar certo.

O confeiteiro afastou algumas embalagens, limpou a bancada e procurou o melhor ângulo. Aproximou o prato da janela. A luz da tarde bateu no chocolate e revelou um brilho que ele não havia planejado.

Ficou lindo.

Tirou uma fotografia.

Antes de publicar, aumentou a imagem com os dedos. Examinou a cobertura, a textura da massa, a pequena migalha caída perto do prato. Pensou em retirá-la. Depois decidiu deixá-la ali. A migalha provava que o bolo existia.

Postou.

Durante alguns minutos, nada aconteceu.

Então apareceu o primeiro comentário:

— Chocolate industrializado… Tô vendo a embalagem lá no fundo.

O confeiteiro voltou à fotografia.

No canto inferior, quase escondida atrás do pote de farinha, estava mesmo a embalagem. Não era possível ler a marca, mas bastava o pedaço colorido para que alguém soubesse tudo sobre o bolo, a receita e o caráter de quem o preparara.

Ele pensou em responder que havia testado três chocolates diferentes.

Não respondeu.

Vieram três curtidas.

A quarta notificação não era uma curtida.

— Aposto que é “sabor” cenoura. Cenoura mesmo não deve ter nenhuma.

O confeiteiro olhou para a pia.

Ali estavam as cascas. No escorredor, o ralador ainda sujo. Sobre a tábua, uma pequena ponta de cenoura que escapara da faca.

Pensou em fotografar tudo.

Talvez devesse publicar as cascas, o ralador e a tábua. Talvez precisasse provar que a cenoura havia existido antes de virar massa.

Enquanto decidia, surgiu outro comentário:

— Alguém sabe se essa confeitaria é sustentável? Pelamor.

Logo abaixo, alguém respondeu:

— Também queria saber a procedência dos ovos.

Outra pessoa perguntou se o chocolate continha trabalho escravo.

Uma mulher quis saber por que ele escolhera cenoura, sendo que tantas crianças rejeitavam legumes.

Um homem escreveu que bolo de cenoura com chocolate era uma combinação superestimada.

Outro preferia brigadeiro.

Uma conta sem fotografia perguntou se ele havia criado a receita ou apenas copiado da internet.

O confeiteiro começou a responder.

Explicaria que a receita vinha de sua avó, embora já quase nada permanecesse igual. Ela usava xícaras imprecisas, forno a lenha e uma quantidade de óleo que nenhum médico recomendaria. Ele havia reduzido o açúcar, alterado as proporções, testado temperaturas, trocado ingredientes e queimado quatro bolos até chegar àquele.

Apagou a resposta.

Parecia defensivo demais.

Outra notificação:

— Usou batedeira?

Ele respondeu apenas:

— Sim.

A réplica veio imediatamente:

— Então não fez sozinho.

O confeiteiro releu a frase.

Olhou para a batedeira sobre a bancada. Depois, para o forno. Pensou na faca, no ralador, na forma antiaderente, na balança digital e na espátula de silicone.

Talvez nenhum bolo tivesse sido feito por alguém.

Talvez os confeiteiros apenas apertassem botões enquanto os objetos trabalhavam.

Um novo comentário dizia:

— Hoje qualquer um se chama de confeiteiro.

Abaixo dele:

— Queria ver fazer sem mistura pronta.

Não havia mistura pronta.

Mas, naquele momento, isso já não importava.

O confeiteiro abriu as configurações da publicação. Encontrou a opção de restringir os comentários. Hesitou. Se fizesse isso, diriam que não aceitava críticas. Se deixasse tudo aberto, precisaria assistir ao bolo ser desmontado por pessoas que jamais o provariam.

Pensou em escrever:

“Eu fiz este bolo.”

A frase pareceu arrogante.

Tentou outra:

“Este bolo foi feito por mim.”

Pareceu uma defesa judicial.

Escreveu:

“Utilizei ferramentas, ingredientes produzidos por outras pessoas e uma receita que fui transformando ao longo dos anos, mas as escolhas foram minhas.”

Leu duas vezes.

Parecia uma confissão.

Apagou.

Na cozinha, o bolo continuava sobre a mesa.

A cobertura já havia parado de escorrer. A fumacinha desaparecera. O cheiro de chocolate permanecia no ar, indiferente às notificações.

O confeiteiro pegou a faca.

Talvez devesse cortar uma fatia e mostrar a massa por dentro. Mas alguém certamente diria que a cor estava muito amarela. Outro suspeitaria de corante. Um terceiro ampliaria os farelos para avaliar se a textura fora manipulada.

Guardou a faca.

Voltou ao celular.

Antes que chegasse o próximo comentário, apagou a fotografia.

A tela ficou vazia.

A cozinha, não.

O bolo permanecia ali, inteiro, bonito e verdadeiro. Ainda assim, o confeiteiro já não conseguia olhar para ele sem enxergar a embalagem ao fundo, a procedência dos ovos, a batedeira trabalhando e todas as suspeitas que pessoas desconhecidas haviam colocado sobre a cobertura.

Agora nada mais era dele.

Nem mesmo o bolo que fez.